Sie leidet nicht, im Gegenteil. Sie sagt, sie ist froh, dass sie ihn los ist. Und ich bin froh, dass ich die Sache nicht verhindert oder unterbunden habe. Einige, denen ich erzählt habe, dass eine Fünfzehnjährige mit einem Zweiundzwanzigjährigen liiert ist, waren entrüstet. Wie ich das nur dulden könne? Unverantwortlich!

So haben sich die Dinge selbst geregelt. Keiner ist der Bösewicht und die Tochter kann eine weitere Erkenntnis zu ihrem Erfahrungsschatz legen.

Gelassen stieg die Nacht ans Land,

Lehnt träumend an der Berge Wand,

Ihr Auge sieht die goldne Waage nun

Der Zeit in gleichen Schalen stille ruhn;

Und kecker rauschen die Quellen hervor,

Sie singen der Mutter, der Nacht ins Ohr

Vom Tage, vom heute gewesenen Tage

Das uralt alte Schlummerlied

Sie achtet’s nicht, Sie ist es müd

Ihr klingt des Himmels Bläue süßer noch,

der flüchtgen Stunden gleichgeschwungnes Joch.

Doch immer behalten die Quellen das Wort,

es singen die Wasser im Schlafe noch fort

Vom Tage, vom heute gewesenen Tage.

Gelassenheit, wie Herr Mörike sie hier beschreibt, wenn ich sie nur immer besäße!

]]> http://coffeefee.wordpress.com/2008/07/17/romeo-must-die/feed/ 0 coffeefee http://coffeefee.wordpress.com/2008/04/22/schlag-wort/ http://coffeefee.wordpress.com/2008/04/22/schlag-wort/#comments Tue, 22 Apr 2008 20:46:12 +0000 coffeefee http://coffeefee.wordpress.com/?p=19 ]]> Ich wollte nie diesen „Solange du die Füße unter meinen Tisch stellst“-Satz aussprechen und nie den „Verdien’ du mal dein eigenes Geld, dann weißt du was es geschlagen hat“-Satz. Beides habe ich bereits gesagt. Aber ich hoffe, nie, niemals werde ich dieses unverhohlen vorwurfsvolle

„Aaach! Ich habe noch eine Tochter???!!!“

über die Lippen bringen. Weder am Telefon noch sonst. Bestimmt. Ganz. Sicher. Nicht.

In diesen Momenten würde ich gerne Träume deuten können.

Heute nun wollten wir gemeinsam einkaufen, aber weil bei der Bank kein Parkplatz war, hüpfte ich schnell aus dem Auto, während er noch eine Runde drehte. Am Monatsersten herrscht dort natürlich Andrang und ich musste ewig anstehen in dem Automatenkabuff mit seinem Geldbeutel samt Scheckkarte in der Hand. Der Gute kann sich nichts merken, alles schreibt er auf kleine Zettelchen, die er dann offen außen an seinen Geldbeutel heftet. Bis fünf Leute ihre Geschäfte am Automaten erledigt haben, dauert das und ich blätterte inzwischen gelangweilt in den Zetteln. „Coffeefee: Su. anrufen, wg. Name Kette“ stand da blau auf weiß und sofort erinnerte ich mich daran, dass Su. sich in der letzten Woche in einem Gespräch beiläufig erkundigte, wie denn schnell nochmal diese Ketten hießen, von denen ich im Urlaub so geschwärmt hatte. Klickklackklickklack. Ich kann nichts dafür! Jetzt habe ich mir auch die Überraschung für meinen Geburtstag versaut und wieder werde ich alle Schauspielkünste aufwenden, um die Überraschte zu geben.

Vielleicht sollte ich beim BND anheuern oder beim Mossad, wenn der besser bezahlt. Bestimmt hätte ich eine aufregende und erfolgreiche Agentenkarriere vor mir und ich würde genauso berühmt wie Günter Guillaume oder Mata Hari.

Ich bin auch diesmal vollkommen unschuldig und werde den Teufel tun und ihn um die Freude zu bringen mir eine unerwartete Freude zu machen, auch wenn ich wieder hin- und hergerissen bin, ob ich nicht vielleicht doch ehrlich sein soll. Aber was würde es ändern? Seine Enttäuschung, wenn er um meine Kenntnis wüsste, wäre riesengroß und würde nur bewirken, dass er sich beschissen fühlt, weil er nicht besser aufgepasst hat und ich mich beschissen fühle, weil er sich wegen meiner Eitel- und Schwatzhaftigkeit beschissen fühlt!

Was soll’s! Ich halte dicht. Auf die Kette freue ich mich schließlich trotzdem!

Selbstverständlich haben wir Schmerztabletten, wir haben immer Schmerztabletten und das weiß er auch und deshalb antworte ich nur genervt: „Was ist denn jetzt schon wieder!“ um zu signalisieren, dass ich genau weiß, wie der Hase läuft und ihn zu motivieren, seinen Hintern aus dem Bett zu bewegen und zur Arbeit zu gehen. Blaumachen kann ich nämlich nicht leiden, weil ich selbst jemand bin, der auch mit dem Kopf unter dem Arm zur Arbeit geht, was eigentlich blöd ist, weil es niemand je honorieren wird, aber mein Gewissen tickt halt so.

Seit einigen Monaten beobachte ich eine erhöhte Quote der Krankheitstage. Es ist nicht so, dass ihm körperlich etwas fehlt, ich befürchte, es ist die Psyche, die hier den Ausschlag gibt. Schon lange sagt er, dass ihm die Arbeit keinen Spaß mehr macht und über die Aussicht, noch zwanzig lange Jahre dem immer wachsenden Druck und der immer komplizierter werdenden Arbeit standhalten zu müssen, will er gar nicht erst nachdenken.

Es ist nicht so, dass er Arbeit scheut, ganz und gar nicht. Er wäre der perfekte Hausmann, er wäre besser darin als ich es je sein werde und wenn man ihm nach seinem Traumberuf fragt sagt er, dass er eine Koryphäe im Segment der Autoaufbereitung wäre. Er wäre auch gern Barista, selbständig mit einer kleinen Kaffeebar oder Betreiber einer blitzsauberen Autowaschanlage, in der es immer gut duften würde und in der die Staubsauger hundertprozentig funktionieren würden, so dass die Kunden ihn über den Landkreis hinaus empfehlen würden.

Nun sitzt er aber in diesem Büro auf einer gottlob kündigungssicheren Stelle mit sehr gutem Verdienst und damit baue ich ihn wieder auf. „Schau dich um! Waschstraßen und Bars gibt es wie Sand am Meer! Du müsstest jünger sein und mit einer grandiosen Geschäftsidee gesegnet, dann könnte es vielleicht was werden. Für dieses Leben muss es der Stuhl im Büro mit Aktenbergen und einem Kollegen mit Mundgeruch tun! Sei realistisch! Würdest du im Ernst eine todsichere Stelle mit prima Gehalt aufgeben für das unsichere Geschäft in einer Waschanlage oder hinter einem Tresen?“

Ich habe ein schlechtes Gewissen dabei, weil ich weiß, dass zwanzig Jahre verdammt lang sind weil ich bin nicht sicher bin, ob ein Verwaltungsangestellter als Quereinsteiger für eine Tätigkeit in Gastrononomie oder Fahrzeugpflege eine sichere Bank wäre. Wenn es nur um uns ginge, würde ich ihn vielleicht sogar dazu ermuntern, aber in der heutigen, brettharten Zeit, zumal mit zwei schulpflichtigen Kindern am Bandl können keine Experimente hinsichtlich eines neuen Broterwerbs gewagt werden, meine ich.

Zum Besuch eines Arztes habe ich nun geraten, er soll versuchen, eine Kurmaßnahme zu erhalten. Vielleicht kann er sich dort psychisch aufmöbeln lassen und dann wieder eine Weile durchhalten. Aber tief in mir weiß ich, dass eine Besserung, so sie denn eintreten sollte, nicht von Dauer sein wird und es tut mir leid, dass er ihn das alles derart belastet. Trotzdem bin ich diejenige, die auch eine Arbeit verrichtet, die man nicht als spaßig bezeichnen kann und trotzdem auf dem Teppich bleibt.

Ich mache nicht gerne die Träume anderer Menschen zunichte, aber wenn mein Wohl und Wehe und das unserer Kinder dafür aufs Spiel gesetzt werden, kann ich nicht zuschauen. Besser, ich kaufe noch ein paar Schmerztabletten als Reserve.

Männer ticken da grundlegend anders. An 4 von 7 Tagen, so meine Erfahrung, schlagen sie die Augen auf und verschwenden weniger Gedanken an den kommenden Tag als sich die Frage zu stellen, wie sie ihrer Morgenlatte Herr werden könnten und wenden sich diesbezüglich zumeist zuerst an die/den Bettgenossin/-en.

Ich bin kein Fan von frühmorgendlichen Turnübungen, ich würde sogar soweit gehen und behaupten, dass ich ein schwerer Fall von Morgenmuffel bin und so bin ich auch nicht sonderlich amused, wenn von der anderen Seite des Bettes untrügliche Zeichen ausgehen, dass dort eine gewisse Paarungsbereitschaft vorhanden ist. Säuerlicher Atem, der sich während einer verschlafenen Nacht zwangsläufig gebildet hat, verleidet mir das Küssen und ein blowjob kommt vor einer gründlichen Reinigung der einschlägigen Partien ohnehin nicht in Betracht.

Manchmal rolle ich mich auf meiner Seite des Bettes zusammen und gebe anhaltenden Tiefschlaf vor, aber weil die Schlagfrequenz wegen recht unterschiedlicher Tag- und Nachtrhythmen ohnehin ganz gewiss unter der Norm auch der enthaltsamsten Völker der Erde liegen dürfte, gebe ich mir meist einen Ruck. Ich weiß, er braucht diese Befriedigung, um besser in den Tag zu kommen und so gebe ich ihm so kurz vor dem Aufstehen was er will: Schnellen, wortlosen, beiläufigen Sex, so selbstverständlich und eintrainiert wie der Griff zur Nachttischlampe oder das anschließende Zähneputzen.

Mir selbst bringt dieser, wie ich es nennen würde, „Gefälligkeitssex“ in den wenigsten Fällen Genuss. Ich bin kein Mann und kann mir diesen zwingenden Überdruck im Unterleib nicht vorstellen. Das hemmungslose zu-jeder-Zeit-an-jedem-Ort-Geficke, das auch ich eine kurze Zeit lang praktizierte, hat den Reiz verloren. Jetzt brauche ich Vorlauf, einen freien Kopf und ein entspanntes Surrounding, um in Fahrt zu kommen. Ein, zwei Gläser Wein erleichtern und beschleunigen das Erreichen der Startposition natürlich, aber ich kann ja schlecht schon vor Sonnenaufgang saufen.

Oft, wenn alle schon aus dem Haus sind, kuschle ich mich mit einem Kaffee wieder in mein Bett. Dann erst entsteht auch bei mir die Art von Lust, auf die ich eine Stunde vorher überhaupt keine Lust hatte. Und dass ich nun alleine bin, stört mich überhaupt nicht.

Während manche Männer offenbar ein Problem mit der Selbstverständlichkeit der Selbstbefriedigung haben (zumindest nicht, wenn sie dabei zusehen können), ist das für die allermeisten Frauen überhaupt nicht der Rede wert. Es ist keine Herabsetzung des Aktes an sich und beeinträchtigt die Qualität des Genusses in keinster Weise. Es ist auch keine Schwäche – es ist einfach ein Liebesdienst für sich selbst, so wie man sich ein Luxus-Schaumbad einlässt oder sich mit einem guten Buch für eine Stunde in ein stilles Eckchen zurückzieht. Es tut gut, sich selbst etwas Gutes zu tun. Und daran ist doch absolut nichts Schäbiges, oder?